Y mientras esperaba a que llegara la primavera,
me encerraba en el frío de un eterno invierno,
impidiendo que las flores pudieran brotar.
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En las noches cuando la luna duerma no habra estrellas tampoco en la flor de mis sueños se dispersa, adornare el futuro con el esto no importa todavia es un brote, si deseo para ello florecer el espejismo de una mariposa que baila, abrigando un secreto una promesa distante como niebla ayer, mañana y el falso presente
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